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落地窗前。 冬季的马德里，天空像一块忘了漂白的厚帆布，灰白地罩着城市。风不大，但干冷，刮在脸上有细微的刺痛感。 这是个罕见的休赛日，没有训练，没有会议，日程表上空空荡荡。 克里斯心不在焉地对付完早饭，这样天天训练场、家两点一线的生活，让他感觉自己就像要发霉，况且他也该一个人出去走走了，不能无时无刻都跟卡卡黏在一起，就像拉莫斯说的“别太黏糊”。 他坐在银灰色的那辆Trevita里，手指无意识地敲着方向盘。引擎低吼着，暖气开得很足，吹得他脸颊发烫，可身体深处那股熟悉的、周期性的寒意，还是丝丝缕缕地渗出来，像地底永不消散的潮气。 车库门缓缓升起，外面是同样灰白的私人车道。 克里斯扯了扯黑色帽子，口罩拉到鼻梁，墨镜遮...